La rutina

 

                                           Con el orden de cada día

                                           no hay peligros de rebeldía

                                           no hay azares prohibidos,

                                                              /no hay desánimos.

 

Se establece por decreto la alegría

nos reímos al son de los necios

y nos confundimos entre acordes

                                         /de monotonía.

 

Se inaugura la victoria de lo obtuso

nos procuramos alabanzas

y algarabías entre los escombros

                               /y los abusos.

 

                                         Con el orden de cada día

                                         no hay peligos de rebeldía

                                         no hay azares prohibidos,

                                                  /no hay desánimos

 

Establecido el precepto

           obedientes, vamos muriendo

                                sin saber quiénes somos y

                                                     sin miramientos.

 

fotografía: niguez.com

 

 

Boceto para las flores del mal

 

Se esmera el tiempo

          sobre los lienzos,

                    obras sinceras que no perfectas,

                              sinceras como protestas.

 

Manet, incomprendido

muestra y contempla

la tolerancia del color

como un amante insomne.

 

Manchas embrolladas

          que en la distancia

                    obran el milagro

                              de lograr vida.

 

Mirar un cuadro

es ahora un dolor vano,

un imprevisto que busca

cómplices en el mundo.

 

Baudelaire, esperaba

          un viento huracanado

                    que mezclara en nuestros ojos

                              la marchita esperanza de las formas.

 

fotografía: niguez.com

Édouard Manet

Les Fleurs du mal (Las flores del mal) poemario de Charles Baudelaire

 

 

Los Atlantes

 

Pesadamente y maniatados

sostenéis la Tierra desde todos los tiempos;

cincelados en piedra con una pátina

consternada, enmohecida y distante,

barruntáis el delirio de los dioses.

 

Nadie os encomienda el alma, sin embargo.

 

Vosotros: Atlantes, con vuestos músculos pétreos,

con vuestra espalda de esfuerzo,

con vuestras manos de prédica,

componéis las mareas,

los terremotos y los tifones del mundo.

 

 

Nadie os encomienda el alma, sin embargo.

 

¿Quién os mandó tan despiadado trabajo?

¿Por qué vuestro destino es estático y redondo?

¿Dónde dejasteis los caminos de la Vía Láctea?

¿Aplazáis las impaciencias por conocer otros elípticos rumbos?

¿Acaso vivís de extravío y silencio?

 

Declamad a los hombres vuestra jerga de fatiga

y proseguid velando el giro de la Tierra.

 

 

fotografía: juanahernandezconesa.com

 

Los días

Los días son los arcanos

del movimiento.

Fabuladores, traidores,

como si acoplados

en el tiempo de un te quiero,

compusiesen tristezas

en el caminar de los quizás.

 

Los días son los sigilos

de la desnudez.

Delatores, quiméricos,

como si inventados

en los instantes de un adiós,

ofreciesen auroras

en el filo de las amarguras.

 

Los días son frágiles,

de un azul algodonado.

Despiertos, derramados,

como si aposentados

en las horas de un después

vertiesen topacios

en las sombras de Dios.

 

 

fotografía: niguez.com

 

 

Trótula

A todas las mujeres que hicieron del tiempo una verdad.

 

          He aquí un lugar de sombras

un ámbito para las mujeres prohibido.

Un dictamen resignado

un saber a la vida negado.

 

          He aquí la Escuela de Salerno

el coraje de Trótula.

Las sabias mujeres

aciertos de una época desposeída.

 

          He aquí una isla en medio de la Tierra

una aventura no presagiada.

Cincelando mañanas de lluvia

en pretéritos de noches gélidas.

 

          He aquí un reino entre tinieblas

mujeres que rasgaron sedas ignorantes.

Componiendo asombros

entre los hombres de Ciencia.

 

 

 

fotografía: niguez.com

Trótula de Salerno

 

 

Los asombros de la noche

 

Abrigando tibiezas y razones hemos roto los sueños de

los vientos.

 

                                                            Hemos roto los besos

          se han quebrado las voces y han brotado tertulias de

arrecifes junto a las noches marinas.

 

                                                             Hemos roto los besos

          y un murmullo de olvido se ha enredado entre tu tiempo

y mis olas.

 

                                                            Hemos roto los besos

          y un eterno destierro, que abomina misterio, nos ha

legado una sombra sin astros.

 

fotografía: niguez.com

 

El Ángelus de Millet

 

Rezan los campesinos,

se detiene el tiempo,

               la sumisión, el vasallaje.

                              Rezan, y en sus conciencias

                                        se amontonan el sudor y el pan.

 

Los gritos están adentro

la ira se desvanece.

Es un instante: cuando el sol cruza la cima del horizonte.

               La esperanza no los mata,

                              rezan y miran a la tierra.

 

En la tierra está la vida y la muerte

como una coincidencia solemne.

               Allí está la verdad que callan,

                              la que les prohíben, la verdad que los hiere.

                                        Rezan y suplican, siempre suplican.

 

Sólo ellos hacen que se detenga el tiempo

con sus dignas invocaciones,

               con sus silenciosas plegarias.

                              ¡Oh Dios! ¿qué rezan los campesinos para

                                        detener el tiempo?

 

fotografía: niguez.com

la obra: "El Ángelus de Millet"