Lo que eres me distrae de lo que dices
Pedro Salinas
He regresado de ti
y vuelvo a ti
en bandadas de sueños.
Enlazando besos a las nubes
derramando infinitos
vamos lloviéndonos.
Enhebrando huracanes
a las noches sin papel
recitando te quieros.
Haz de mis días tormentas de besos
enloquece mi tiempo con tu
risa de uvas y tus ojos de viento.
Hilo a hilo tejeremos delirios de versos
y nostalgias de lunas
para seguir lloviéndonos.
Los ojos me dolían de esperar.
Pasaste.
Jaime Gil de Biedma
A veces vuelvo el rostro hacia ti y
te veo trenzando encuentros a la luz de las
estrellas.
Amarrado al destino de las oscuridades marinas,
te afligen los cantos de sirena como a los poetas
la proa de un verso.
Y recorres de memoria la ira, la alegría y la
muerte. Todo está dicho. Esperas que sople el
viento. Me gustan tus esperas.
Y mis preguntas te asaltan, porque sabes que son
la inmensidad de mis espantos.
Y las cantas para que no llore.
A veces vuelvo el rostro hacia ti y
te veo olvidando. Me gusta como olvidas.
En silencios largos como tus besos.
Y me miras con palabras que no entiendo
porque son las palabras de tu tristeza.
Y tengo miedo.
Y me abrazas con tus sueños
alejando a los fantasmas de mis noches,
recogiendo las voces más hermosas
para llenar mis oídos de juegos.
si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos
Mario Benedetti
Cuando me besas, nos visita esa luz preñada de
universo y respiramos el perfumen del cielo.
Lanzamos redes a los días
y sueños a los vientos.
Cuando me besas, la luna se asoma a su atalaya de
jaspe y canta músicas fugitivas.
Libres se rescatan nuestras soledades
porque no somos uno.
Mi amor, tú sabes que somos dos
cuando me alcanzas con tus manos de fuego.
Tu soledad se adentra en la mía
para desenredar la vida.
Y amarrando encuentros
cabalgamos en olas de mares infinitos.
Cuando me besas, anuncia la mañana su ocioso regreso
proclamando descuidos.
Impacientes se desanudan nuestras soledades
porque no somos uno.
A todos los hombres que se adelantaron a su tiempo.
Copernicano dios de las estrellas
deja que llore tu desgracia.
De rodillas, abjurando de la Tierra
el movimiento y su fatiga.
Cómo de tanta ceguera consolarte
cómo redimir tanta soberbia.
Déjame acompañarte en tu infortunio
toma mis ojos
y engrendra de nuevo la luz.
Copernicano dios de las estrellas
deja que llore tu desgracia.
De rodillas, abjurando del Universo
su inmensidad, del Sol su majestad.
Cómo acallar tanta ignorancia
cómo liberarte de las sombras.
Deja que me una a tu calvario
toma mi rebeldía y grita con tu voz oceánica:
¡y sin embargo, se mueve!
Yo me celebro y yo me canto,
Walt Whitman
Pinta el loco colores de luna,
pinceladas de aire y trazos de niño.
Y me envuelve en su galaxia,
donde todo es infinito, serpenteante y mudo.
El loco, no atiende al espejismo de los ojos,
hace posible lo irreal.
Y me traslada con su mirada de azules y amarillos,
a otra nebulosa, a otra noche, a otra tierra.
El loco, cubre la piel, una y otra vez,
para que me roce las mejillas al mirarla.
Y de juguete parece el pueblo azul,
pintado bajo la noche rota y encrespada.
Llora el loco en las cárceles de la voluntad,
lágrimas aciagas. Impresiones talladas.
Y el lienzo se mezcla en desvarío
con la virtud del delirio
para crear los agujeros negros
de su Noche Estrellada.
Entre tanto, pinta el loco la verdad
distraída por el alma.
Pido la paz y la palabra
Blas de Otero
Invade las puertas de la vida,
rompre la inocencia de la noche.
Hace de la ignorancia un credo
y a quemarropa mata a enemigos invisibles.
En el taller de Goya ya no hay tapices,
ni cuadros de corte, ni amantes.
Todo es negro y fuerte,
sucio y sordo como la barbarie.
Hay dolor en España.
un dolor incapaz y rabioso.
Un dolor de cuchillo y bayoneta
de profanaciones y de sangre.
Declara el pintor sus horrores
ante las bastardas luchas de los hombres.
No encuentra la quietud porque ya sabe
que no por haber vencido se ha ganado.
La tragedia afrenta a la conciencia
en escaramuzas analfabetas.
Los campos yermos hacen
del hambre su aliada sediciosa.
Desnudos de juicio,
los instintos se apoderan de la venganza.
La realidad produce monstruos
que no son sueños de razón.
El pintor los graba en aguafuertes
con la esperanza de construir otra España.
Para que no puedan olvidar
los hombres todos.
El Rey deseado, el Séptimo de los Borbones,
castiga y olvida con vehemencia.
La soberbia lo inviste
de un corazón de piedra.
Habrá más guerras.
Y con sus delirios, solo y desahuciado
va el pintor a morir en otra tierra
a conquistar la cima de otra aurora.
Manet, incomprendido
muestra y contempla
la tolerancia del color
como un amante insomne.
Manchas embrolladas
que en la distancia
obran el milagro
de lograr vida.
Mirar un cuadro
es ahora un dolor vano,
un imprevisto que busca
cómplices en el mundo.
Baudelaire, esperaba
un viento huracanado
que mezclara en nuestros ojos
la marchita esperanza de las formas.
Les Fleurs du mal (Las flores del mal) poemario de Charles Baudelaire
A todas las mujeres que hicieron del tiempo una verdad.
He aquí un lugar de sombras
un ámbito para las mujeres prohibido.
Un dictamen resignado
un saber a la vida negado.
He aquí la Escuela de Salerno
el coraje de Trótula.
Las sabias mujeres
aciertos de una época desposeída.
He aquí una isla en medio de la Tierra
una aventura no presagiada.
Cincelando mañanas de lluvia
en pretéritos de noches gélidas.
He aquí un reino entre tinieblas
mujeres que rasgaron sedas ignorantes.
Componiendo asombros
entre los hombres de Ciencia.
Los gritos están adentro
la ira se desvanece.
Es un instante: cuando el sol cruza la cima del horizonte.
La esperanza no los mata,
rezan y miran a la tierra.
En la tierra está la vida y la muerte
como una coincidencia solemne.
Allí está la verdad que callan,
la que les prohíben, la verdad que los hiere.
Rezan y suplican, siempre suplican.
Sólo ellos hacen que se detenga el tiempo
con sus dignas invocaciones,
con sus silenciosas plegarias.
¡Oh Dios! ¿qué rezan los campesinos para
detener el tiempo?
la obra: "El Ángelus de Millet"
Boga lento, ¡Oh Caronte!
déjame recordarla entre la bruma de la Estigia.
Muero de amor y tengo frío. ¡Oh Caronte!
Volvería a morir y a condenarme
desnudo de sacramentos,
son tantas las almas que en esta laguna penan,
son tantos los amantes y sus nombres.
Boga lento. ¡Oh Caronte!
déjame recordarla entre la bruma de la Estigia.
Muero de amor y tengo frío. ¡Oh Caronte!
A sus besos volvería a pesar de la muerte y sus tinieblas,
morir es tan sólo cerrar los ojos y no verla,
no sentir sus delicados pensamientos es morir.
Boga lento, ¡Oh Caronte!
déjame recordarla entre la bruma de la Estigia
 No es tarde. Nunca es tarde.
Para morir basta un ruidillo.
El de otro corazón al callarse
Vicente Aleixandre
         No te ocultes tras las dudas de la luna
deja que contemple el amor fuera del tiempo.
         Sé que todos los crepúsculos están en ti
dame tus manos y aprieta tu voz junto a mi vida.
         Estás en mà como una húmeda certeza
ternura de flores que amanecen cuando te amo.
         En la noche junto al cielo te abrazo
y la eternidad se estremece pensando.
         ¿Qué piensa la eternidad?
ebrÃa de infinitos se deja caer sobre nuestra piel.
         Inclina la cabeza hacia mi hombro, ¡oh mujer!
el horizonte sin ti pierde su nombre.
         En ti delira la ternura beso a beso
y las huellas de tus silencios, sutiles, me habitan.
         Voy de tu risa a mis vacÃos. Todo lo vences, ¡oh mujer!
todo lo vences, cuando me invaden tus ojos de miradas.
         Deja que contemple el amor fuera del tiempo
no te ocultes tras las dudas de la luna.
Del vientre de la lluvia
el alba compuso su canto
en papel mojado.
Un canto de arco iris
que desentonamos
de charco en charco.
Del corazón del horizonte
los mares su himno entretejieron
con aleluyas azules.
Aleluyas azules
coreadas en papel mojado
cada tarde que desentonamos
con pretextos para no amarnos.
es tejer los días con una ortografía de puño y letra
es saber que la vida escribe acerca de mí
y me obsequia con un
punto y aparte.
A José María Flores Pilarte, más allá del infinito
Recuerdo el último invierno
la muerte te ganaba la partida con su astucia de vieja
acostumbrada.
Eras la espada que hería el aire con destellos de agonía
presentida.
¿Cómo no recordar tu fatiga de guerrero
buscando a tientas el campo de batalla?
Recuerdo el último invierno
tu caminar errante, tus pensamientos sabios, tu taller de
orfebre, tu afonía desafiante.
Eras el Che Guevara sin noticias del Cristo de Mantengna.
¿Cómo no recordar el rumor de los cañones
dispuestos desde las alturas de tu alma?
Recuerdo el último invierno
tu mirada de lluvia, tus anhelos azarosos, tus teselas luminosas,
tus manos de tierra.
Eras la deshora que apuraba el último sorbo codiciosa.
¿Cómo no recordar la estrategia de un
soldado esperando matar a la muerte?
